Сегодня зашла в инет вместо планшета с ноута - надо было залить эмблему Белого Воробья. Нашла много интересного уже на рабочем столе, например заметку:
"Тебя становится все меньше.
Раньше ты была в каждом из моих дней. Ты заполняла их целиком и полностью. Даже если не была рядом - оставляла мысли о себе.
Ты была всепоглощающей и всеобъемлющей.
Твои руки. Кисти. Хрупкие запястья. Только одно движенье тонких, изящных пальцев приводило в восторг. Ты теребила ими бахрому кухонных занавесок и потрепанные страницы своего ежедневника, в котором никогда не было планов на завтрашний день и ни одной мысли о том, как делать мир вокруг удивительным. Ты могла делать это и без записей.
Тебя можно было бороздить, как неизведанную планету. Столько всего, что я устал удивляться тому, что открывал.
Ты приносила с собой книги - огромные тома и маленькие, умещающиеся на ладони сборники стихов. Свою музыку. Включала ее, закрывала мне глаза своими маленькими ладошками и шептала: "Смотри внутрь".
Сначала я не понимал, чего ты хочешь, а потом сам стал видеть образы. Музыка говорила о ветре, летящем вдоль волн, о полете орла над горами; о деревьях, в шелесте листвы которых терялись слова.
Я умел только видеть, а ты научила меня Смотреть.
Ты приносила с собой столько света, что им были залиты даже самые дальние уголки души. Я грелся и купался в нём...
И думал, что не захлебнусь.
А потом ты стала исчезать. Твой взгляд подернулся дымкой печали и нескончаемой усталости. Я спрашивал, что с тобой, но ты всегда отвечала: "Всё хорошо", и вымученно улыбалась.
Мой дом перестал наполняться звуками твоего звонкого голоса и чарующей музыки. Все чаще находились причины, чтобы не прийти. Все меньше звонков.
На меня опустилась тишина.
Ты уходишь.
Не заметая следов, оставляя это снегу и ветру.
Куда же ты, маленькая? Совсем одна в эту бесконечную зиму.
Ты уходишь мягко и плавно, нежно и ровно, оставляя за собой тонкие ароматы восточных благовоний и смеси дурманящих трав. Но и эти запахи становятся тоньше, ускользают...
Ты исчезаешь.
Наверное, думая, что делаешь это невидимо и неслышно. Но на самом деле с треском вырываясь из моей жизни, оставляя в том месте, которое прежде заполнялось тобой, огромную зиящую черную дыру.
Которую, кажется, не заполнить ничем.
Возвращайся, пожалуйста."
Мама, как прочитала (давнооо еще), спросила - "Это тебе Лёша написал?". Ответила, что он вряд ли бы так смог. Но то, что я сочиняла будто от его лица - это почти наверняка.
Еще нашла отрывки из писем Рыжего Рыцаря. Трепетно почитала. Вспомнила, что обещала скинуть Вике, скинула. Реакция - "очень...просто очень.". Кажется, это второй человек, который читал отрывки? Мне немного совестно за то, что я таким делюсь, но невозможно столько в себе хранить. Интересно, какой по счету человек, что знает? Их немного очень, по-моему. Не каждый смог бы это понять.
Потом, уже совсем глубокой ночью, зачем-то полезла на старый Ниблер.
Сто с лишним входящих писем и только одно исходящее. И почему они стерлись?... хотя мне, наверное, стыдно было бы перечитывать. Обычно всегда стыдно. Хотя было бы можно неплохо так отследить воспоминания с март по ноябрь... 2013 вроде года. А так можно только догадываться, на что он отвечал.
Забавно - ткнула наугад в "Меня берегут боги, её бережёт мефистофель", а там оказалось ровно то, что я давно ищу, но лень было перерывать все архивы (да и слишком душещипательно).
В том письме - стих Маи (do you do first...), его небольшие размышления об Алексее, и слова о том, что есть девушки...но чёрт, нет, в такой источник не могу писать, ибо слишком открыто.
В общем, на всякий случай я знаю, что это надо искать именно в том письме под тем названием.
4:38. Спать пора, наверное?